Апрель, мой милый друг

шатается влюблённо
стучит в моё окно - поёт капелью звонко
зовёт вину испить до капли всю, до донца
из лужи зачерпнуть веснушчатое солнце

Бредём мимо витрин по льдинам острых мнений
обиженной Зимы возможности измерить. . .

У смерти нет морщин - лицо костисто-смугло
как светофор светит на перекрёстке будней
Она из жизни шьёт себе красивых кукол

и водит хоровод бессмысленно по кругу