Так философствует стиральная доска
железным морем сокрушаясь по погоде
по парусу, что храбро пал на повороте
теперь по твердой ряби тряпкой в кулаках

весь сотрясается от горя. . . Но обрастает
снова плотью. Сшивая память по кускам
плывёт на ощупь Русью к чудесам
Бог даст, у паруса родится море